Hasta el final.

No tengo nada calculado, ni mi vida resuelta.. Sólo tengo una sonrisa y espero otra de vuelta.

Vetusta morla.

Aun quedan vicios por perfeccionar en los días raros...

.Mundos.

Cada personas con el suyo, con su propio mundo.

Miles de manías, miles de momentos..todos diferentes y pertenecientes a vidas distintas.

Millones de mundos tan cerca de nosotros.. algunos que se dan a conocer, otros crean su propio círculo cerrado e independiente. Todos. Personas. Miles de pensamientos. Miles de actitudes. Miles de decisiones. Miles de amores. Miles de deseos. Miles de ilusiones.

Personas, si, millones de ellas. Muy diferentes pero con la misma característica en común: Creer en algo, y rendirse sin ver opciones..porque cuando vemos cerca la dificultad, no vemos más haya de el negarse a ser feliz.

Años.

Nos gusta recordar, explorar en nuestra memoria y así afirmar nuestras preguntas.

Caras que quedaron en el pasado y ahora nos las cruzamos y no transmiten nada.

Nos gusta recorda, sí.

Deseamos volver atrás, retroceder en el tiempo, pedir aquel perdón oportuno, volver y decir lo que querías a esa persona, sentir aquel viejo momento como ningún otro para que perdure para siempre en tu historia.

Regresar de nuevo y justificar, y tramar nuevas gamberradas, y vivir otro día de aquellos; días en los que el máximo protagonista de tus cuentos eras tú.

Escuchar esas palabras de cariño, de consejos, de advertencia por los tuyos, aquellas historias con leche caliente y galletas .. seguidos de aquel beso nocturno.

Little.

La ciudad se quedó a oscuras, las farolas nos evitaban, los edificios se perdían a medida que nos acercábamos, las cafeterías cerraron antes de tiempo y todo se quedó para dos. Recuerdo aquella bufanda enorme que solo dejaba ver tus ojos, recordarás aquella avenida solitaria llena de enormes arboles que soplaban rabiosos en cada suspiro de Enero. Podrás retener aún en tu mente aquel paraguas que se fue con el viento y dejó que nos empapáramos en plena calle. Esa calle llena de escaparates a todo color, de ilusiones, de cámaras de fotos capturando cada lugar, esa calle de grados bajo cero.

Moccia.

''La creación nace de un error respecto al curso habitual de las cosas''